viernes, 19 de septiembre de 2014

OB-SESIONES

Fraude pseudo perplejo,
imposición de brotes psíquicos,
la ciudad compleja, 
diversa y mentalmente caótica,
autos, motocicletas…
En medio de este laberinto
penetran reflexiones o certezas
que no consiguen hacer de las interacciones 
una fácil melodía.
Obsesiva libertad, libertad obsesiva,
quiero enmarañar todo razonamiento
para ubicarlo desde la libertad de hacer, decir y sentir…
Me persigue la terrible obsesión de querer ser libre,
de hacer libre con tilas y besos de madrugada…
Aun así, un instinto depredador,
obediente hacia mi “ser animal”
no quiere dejarte marchar,
pretende morder cada una de tus lágrimas…
Legitimación del pasado,
abrupto por caídas banales,
perfectamente desgraciadas
y contraídas por la tendencia a la autocompasión…
Que marcan senderos de libertad,
gritos al aire y a un viento que huele a experiencia
y a un silencio que aun veo en tus ojos 
que me sonríen una y otra vez.
Soles de soledad persiguen las sombras
que se reflejan en la pantalla blanca
para salir corriendo a través de ella,
obviar los soles, movimientos rápidos y distraídos…
Quiero lunas dibujadas entre vos y mi almohada,
pasos encuadrados melódicamente.
Ob-sesiones de lectura,
un no te marches,
permanecemos libres,
obsesivos
y amarrados con este lazo transparente irrompible. 

domingo, 7 de septiembre de 2014

HER-MUSO

Extraño tus miradas de la vida pasada,
de hoy mismo y de mañana.
Tu cuerpo es un camino eterno
que no me canso de recorrer
tu cintura mi parada donde recapacito
sobre “ser o no ser”.

Los días pasan ausentes y presentes
no dejo de insistir en la tura[1] de nuestro encuentro
tura literatura, renovación…
En lo capacitados e idóneos
para soñar despiertos y vivir soñando.



[1] Tura: extraído del capítulo 73 de Rayuela (Julio Cortázar): «Nuestra verdad posible tiene que ser invención, es decir escritura, literatura, pintura, escultura, agricultura, piscicultura, todas las turas de este mundo. Los valores, turas, la santidad, una tura, la sociedad, una tura, el amor, pura tura, la belleza, tura de turas. En uno de sus libros Morelli habla del napolitano que se pasó años sentado a la puerta de su casa mirando un tornillo en el suelo. Por la noche lo juntaba y lo ponía debajo del colchón. El tornillo fue primero risa, tomada de pelo, irritación comunal, junta de vecinos, signo de violación de los deberes cívicos, finalmente encogimiento de hombros, la paz, el tornillo fue la paz, nadie podía pasar por la calle sin mirar de reojo el tornillo y sentir que era la paz. » 

REFLEXIONES DE MEDIODÍA

Abrazo fuertemente a Mí misma,
la miro, observo, medito, añoro.
La empapo de lágrimas cansadas,
My Funny Valentine.
Alas para revolotear
melancolía de la yo de ayer.
Perdí mi identidad
tocando tu boca,
seguridad perdida en el desierto de tu pasado,
con olor a muebles viejos, crujientes,
extrañando París,
el jazz por el jazz,
el ser y el no tener,
libros que afirman mi café mañanero,
aires del sur,
dientes que chocan con tu lengua,
presencia exaltada en una ciudad
coronada por un lago,
el lago de los retos,
de los pensamientos de atardecer.
Deshacer no sirve por este instante
pero sí por mi eternidad.
Cuando este aire a invierno era mío,
soberanía de tu rostro presente.
Vuelvo para poner orden
en el instante en el que me perdí laberínticamente.
Te veo pronto.

sábado, 6 de septiembre de 2014

QUIMERAS EUROPEAS

Nos hacen callar,                                                
nos hacen pagar,
volvemos a callar.
Gritamos protestas,
bocadillos de viñetas de seres indignados
atrapados en cómics monetarios.
Nucas expuestas al viento,
círculos viciosos,
clase obrera pisada por trabajadores.
¡Oh, Europa!
¿me vendes una paradoja?
Pretendes sumirme en unidad
absolutamente observo desigualdad.
Hegemonías cuidadas
por poderes "incuestionables",
pretenden ofrecer mundos positivos
arraigados en identidades dispares.
Krátos perdido en el olvido
siendo hermano de Démo.
Krátos desligado para unirse
a adversarios financieros.
Tu origen fue renegado
para salvarte con rescates descarados.
Injusticias, silencios,
la crítica comprada con másteres.
Inservible cual nimio pañuelo
que rodea la nariz para ejercer su función...
Quedan las marchas de pies "alzados".
Publicaciones representadas
ante perfiles públicos,
inservible como una crítica sin razonamiento
inservible como sonrisas sin aliento.
Inservible palabra tras palabra,
contextos abandonados 
ansiosos de libertad,
rezagados por no ser defendidos.
Quimeras que esperan ser abrazadas
juventudes que vuelven a creer.